Le secret de la solitude parfaite : l’histoire de Lenora et de la tempête

Parfois, les tempêtes à l’intérieur de nous sont aussi violentes qu’à l’extérieur de la fenêtre, où les vents hurlent et la pluie tombe sans relâche, bien que pas un seul trait ne bronche sur le visage. C’est ainsi que tout a commencé en cette soirée particulièrement orageuse, alors que des rafales de vent rugissantes tentaient d’emporter tout ce qui n’était pas fermement collé. Dans son minuscule bureau, aux allures de placard, Lenora faisait les cent pas fiévreusement parmi les piles de papiers griffonnés à la lumière instable des cendres des bougies. Elle était sûre qu’il devait y avoir quelque part un secret de solitude vraiment sereine, et certainement pas dans la prochaine recette de la salade Olivier. Très probablement, il se cachait entre les lignes du livre « Cuisiner pour les introvertis » ou était crypté sur le parchemin d’un manuscrit ancien.

Les voisins pensaient que Lenora avait complètement perdu la tête à cause d’une longue solitude et d’éternelles querelles avec un chat roux, dont les cris pouvaient être entendus à travers le mur. Le chat s’appelait autrefois Grief, mais un jour, Lenora a été inspirée et l’a renommé Mustard - il s’opposerait certainement s’il pouvait parler comme un humain. Mais aucun potin n’a touché Lenora : elle avait tout un arsenal de grands projets scientifiques à sa disposition. Elle a accroché une pancarte « Ne pas entrer (sauf la pizza) » sur la porte, a recouvert les fenêtres de cinq cents couches de rideaux, a installé des pièges métalliques, une alarme et un pot à cliquetis pour protéger son « lieu caché de génie » des invités indésirables. La nuit, elle marmonnait sans fin dans l’obscurité, à la recherche de la recette chérie où la solitude ne se transforme jamais en isolement total. À ce moment-là, Mustard le chat bâillait avec une profonde nostalgie près de la pile de vieilles cartes postales, comme pour faire allusion : « Eh bien, écrire au moins une ligne à quelqu’un ? »

Les voisins se demandaient comment la joindre. Quelqu’un lui a proposé de l’appeler par appel vidéo, mais un autre a répondu raisonnablement : le téléphone était probablement enterré sous une pile de boîtes, alors peut-être que lui laisser une tarte à la porte était la meilleure option. Mais toutes les tentatives se brisèrent contre les murs de béton de son isolement : ni les reproches, ni les cadeaux, ni les salutations chaleureuses ne purent percer sa forteresse.

Et puis quelque chose s’est produit, soit un malheur, soit un miracle. Pendant une averse, alors que la foudre a failli frapper la bouilloire « traîtresse » qui sifflait sans cesse, le bureau de Lenora s’est soudainement soulevé du sol. Avec un grand craquement, le faisceau éclata, les livres s’envolèrent jusqu’au plafond, et Lenora poussa un cri si fort que Mustard le chat lui répondit par un hurlement lugubre de trois octaves. Tout tourna dans un chaos complet, et Lenora, serrant fermement le manuscrit « Comment garder les gens à une distance d’au moins cent mètres », réalisa soudain qu’un autre coup de ce genre et sa forteresse de solitude, avec elle et la pauvre Mustard, serait emportée dans les nuages les plus orageux.

Dès que les voisins ont entendu le craquement des poutres et des cris désespérés, tout le monde s’est précipité dans la cour : certains avec un parapluie, d’autres avec des cordes, et d’autres juste par curiosité pour regarder le « garde-manger volant ».
« Des cordes ici ! » cria le plus agile. « Lenora, accroche-toi à nous ! »
Lenora, qui avait hâte de rester sur de bons vieux terrains, n’avait pas d’autre choix que de suivre l’appel. Ensemble, les voisins ont remis le bureau à sa place et en ont soigneusement sorti Lenora, autour de laquelle ses manuscrits étaient entrelacés comme une toile d’araignée.

« Tout va bien ? » Un chœur alarmé s’éleva de tous côtés.
« Peut-être du thé ? » suggéra une gentille femme du troisième étage, serrant un parapluie trempé à son côté.

Pendant un instant, Lenora se figea, croisa les yeux de la méfiante Moutarde et répondit :
"Allons... J’adorerais essayer.

"Allons... J’adorerais essayer », répéta Lenora, se souvenant de ses paroles alors que les voisins – de la petite nièce dans l’appartement d’en face au vieil homme grincheux à l’étage – l’entouraient dans un cercle bienveillant. Ils apportèrent des couvertures, des sourires chaleureux, et soudain toute sa philosophie en termes de solitude parfaite sembla une bagatelle comparée à la simple participation humaine.

Quand le matin vint et que le grondement de l’orage fit place à une douce goutte d’eau du toit, Lenora triait les draps humides sur la table. L’un d’entre eux, particulièrement accrocheur, disait : « L’autosuffisance s’épanouit quand on sait être seul, mais pas fermé aux autres. » Elle se figea, comme si une ampoule s’était allumée à l’intérieur. Peut-être que la solitude et la communication ne sont pas du tout ennemies ? « Et si j’ai vraiment envie de demander du thé à quelqu’un ? » elle fut surprise de remarquer une légèreté derrière elle, semblable au goût d’un gâteau oublié depuis longtemps, qui, curieusement, était encore sucré.

Mustard le chat, sentant le changement, ronronnait de contentement : il semblait qu’ils se nourriraient plus souvent et que la maison cesserait de grincer et de gémir à chaque coup de vent. Les voisins poussèrent un soupir de soulagement : ils allaient enfin pouvoir frapper à la porte de Lenora sans craindre d’avoir à appeler à l’aide. Et elle a révélé le secret le plus simple : pour se sentir vraiment indépendant, il faut parfois accepter un coup de main. Depuis, sa soi-disant solitude idéale a acquis un visage humain et chaleureux.