Le chevalier rouillé et la philosophie de la tristesse joyeuse

Dans le royaume ultra-lugubre de Gloomvale vivait Sir Edgar, un chevalier qui faisait de son mieux pour paraître courageux, mais qui ne faisait que se décourager. Dans l’après-midi, il errait dans les couloirs noirs de sa sombre citadelle ; La nuit, il essayait de bannir le désespoir avec un régime strict « sans sucre ». Son blason, une main agrippant une épée qui fendait un nuage de tristesse, ressemblait plus à l’emblème d’un morne club de fitness.

Pour donner un peu de joie à la vie, Sir Edgar a imaginé des plans si ridicules que les voisins pouvaient à peine retenir leurs rires, se cachant derrière leurs manteaux. Un jour, il est passé à un régime à base de flocons de chitine au goût présumé d’écailles de dragon (affirmant que c’est le dernier grincement dans le monde des superaliments). Dans un autre, il a annoncé à tue-tête qu’il « gonflait la presse interne », empoisonnant les blagues les plus inappropriées sur la place principale. Puis, à minuit, il se précipitait dans la cour en armure complète, sonnant comme cent cloches dans une répétition enflammée, chassant les serviteurs, les corbeaux et même le chien local qui pensait qu’il était la maîtresse de tout Gloomvale. Mais Edgar, croyant en sa mystérieuse « méga-force de poitrine », continua obstinément ce marathon de vigueur.

Un après-midi, au milieu de ses exploits ridicules, un philosophe errant entra dans la cour avec sous le bras un traité jauni de Viktor Frankl. Il conseilla au chevalier de ne pas essayer d’évacuer sa mélancolie, comme une tache tenace de ketchup, mais d’essayer d’en trouver le sens. « Déchiffre pourquoi tu veux cette tache de ketchup », dit le philosophe, « et la vie cessera de paraître si amère sans douceur. »

Ce soir-là, sir Edgar essaya, pour la première fois, de poser son épée et de regarder son chagrin en face sans quitter les yeux. Pendant des heures, il erra dans la cour au clair de lune, se demandant depuis combien de temps cette ombre vivait en lui. Le philosophe regardait depuis la tour en silence et hochait la tête en signe d’approbation chaque fois que le chevalier s’arrêtait pour écrire une nouvelle pensée. Mais au moment où Edgar a décidé de vraiment « étreindre » sa tristesse, il a constaté que l’armure était bien rouillée - il était coincé dans la cour dans la pose d’un « terrible chevalier qui manquait désespérément d’un WD-40 ».

La situation semblait désespérée : les potions étaient épuisées, les plaisanteries s’étaient taries, l’armure ne cédait pas. Et soudain, Sir Edgar s’écria : « Rien ! Mais je peux respirer à nouveau ! » et il éclata d’un rire si contagieux que les anciens trous de serrure de la citadelle grincèrent de surprise, manquant de s’envoler de leurs gonds. Les corbeaux, stupéfaits, se turent dans un étrange ronronnement, et l’air autour de lui semblait être devenu un peu plus chaud.

À ce moment-là, tout le monde a compris : la vraie liberté n’est pas d’enfermer le chagrin, mais d’embrasser doucement chaque épreuve, en trouvant un nouveau départ au cœur même du chagrin. Sir Edgar, humectant d’ironie son armure rouillée, remarqua que chaque larme était de l’engrais pour la joie du lendemain. Que ce soit pour rouiller, alors avec du chant et de l’esprit, que de plonger dans l’abîme étouffant du découragement. Il s’avéra que le chevalier rouillé était beaucoup plus heureux que le précédent fer sans âme.

À l’aube, après cette gaieté tonitruante, un changement subtil balaya Gloomvale. Les corbeaux croassaient plus doucement, les serviteurs échangeaient des plaisanteries épineuses lorsqu’ils se rencontraient, et le chien autrefois hautain jetait son regard royal, comme s’il suivait un ordre invisible. Satisfait des changements, le philosophe partit, feuilletant Frankl. Sir Edgar s’arrêta, regarda les armoiries et, pour la première fois depuis longtemps, s’autorisa à sourire, réalisant qu’il ne s’était pas senti aussi vivant depuis très longtemps.